-Drunken Poetry-

Wieder ein Traum - nichts als Wahnsinn und Seltsamkeiten. Alles wirbelt durcheinander, und ich kann die Realität durch die dichte des Sandsturms nicht mehr von der Fantasie trennen; ich erwache und eine Frage rumort in mir: “Wo bin ich?” Hat die wirkliche Welt mich zurück? oder erwache ich in einem neuen Traum? Nichts macht Sinn, und alles, was ich sehe, ist durch die Würmer in meinem Hirn zerfressen, durch stumpfe Paranoia verzerrt und den Wunsch nach einer Realität, die vollkommen unecht scheint, durchsetzt. Schweiß - dickflüssig wie Harz überall. Die Luft, die meine Lungen füllt, schmeckt nach Asche und immernoch alles unecht. Plötzlich habe ich das Gefühl zu fliegen. Es sind meine Beine die sich ohne Sinn und Verstand in Bewegung gesetzt haben im Bewusstsein über das neugewonnene Eigenleben. Alles angespannt! Die Sehnen meiner Muskel scheinen fast zu reißen, während die weitaufgerissenen Augen den Schwachsinn des Moments als ein Maximum fehlgeleiteten Frohsinns offenbaren…

Es gibt viele Dinge, die man mir nachsagen kann. Zu sagen, ich wäre ein Dieb, ein Trunkenbold, ein egozentrischer Rechthaber, ist keine Lüge. Es gibt nur eine Sache, auf die ich stolz bin – ich verstelle mich nicht, versuche niemand zu sein, der ich nicht bin, und bin, wenn es um die wichtigen Dinge geht, immer ehrlich. Ich rede nicht von Liebe, wo keine ist, und lasse zu, dass die Menschen mich lesen, wie ein offenes Buch. Für meinen Seelenzustand mag das die schlechteste Eigenschaft sein, doch es ist die einzige, die meinem Leben Sinn gibt. Ich lüge. Ich lüge viel! Es sind nur keine Lügen, die mich zu einem unehrlichen Menschen machen. Sollte ich den Menschen die Wahrheit sagen? Es ist immer dasselbe – die Wahrheit schafft mehr Lügen, Verzweiflung und Trauer, als die größte Lüge zu schaffen vermag. Alles ist nur noch Fassade, weil die Wahrheit dem Wissenden ein Kainszeichen auf die Stirn brennt, und ihn verräterisch dem Hass der Welt preisgibt. Oft verzweifle ich, sieche in einsamer Trauer dahin, und würde gerne den Stecker ziehen. Was würde es ändern? Ist eine Stimme genug, um gegen die Chöre der verblendeten Seelen anzukommen? Doch dann kommt mir der Gedanke an den Funken, und wie er, zur richtigen Zeit geschlagen, einen Flächenbrand auszulösen vermag. Vielleicht ist die Zeit, da das Feuer die Grundlage einer neuen Welt schaffen wird, noch nicht gekommen, doch früher oder später wird der Funke den Span finden, und alles in der Schönheit der Flamme zugrunde gehen.

Wer in sterblichen Maßstäben denkt, wird ein sterbliches Schicksal erleiden.

It’s the fucking cure!